понедельник, 27 марта 2017 г.

глоток не выдуманного

это такая нелепая прострация, как глоток импрессионистического шампанского или белого не выдуманного стиха... 
когда по-прежнему не можешь сорваться, сорваться в мечту , от страха, что всё-таки не взлетишь, или ты уже в ней, неизвестным образом, оказался,  но ты по-прежнему живой и что-то сочится по жилам, кроме заученных анатомических терминов; и, впрочем, ты когда-нибудь не удержишься. 
Такое чувство, что  что-то должно случится. Что-то сорвётся в небытие моей любимой ё, или случится новый снегопад в конце марта, или всё же будет апрель и весна продолжится, как и жизнь не по анатомии. 

Утратила поэтические способности. Замкнуло... шум душах, да и только.
Знаете, когда наступает 20 лет ты чувствуешь себя совершенно другим человеком, какой-то безупречно белый лист для рисования. Или просто сошлось до неприличия и до сих пор у меня 56ое Февраля... а мозги я окончательно потеряла)) оно и к лучшему..

"...И кого-то целует рассвет, 
Пока жизнь мы в себе убивали"...

Комментариев нет:

Отправить комментарий